Radici

Uno spuntino letterario che ha delle assonanze con il post di ieri dedicato ai fiori, ma il mese di maggio mi porta alla memoria tanti momenti del passato: ricordi, alcuni anche legati ad aspetti alimentari che quasi rimpiango. Un po' come quando andavo a raccogliere delle radici o meglio delle erbe selvatiche (cicoria amara) che trovavo ottime in insalata, condite, semplicemente con olio, aceto e sale, e delle erbette - sempre selvatiche - favolose al burro o con le uova. 

L'acquerello di Nino di Mei che ho usato oggi ritrae i casolari di campagna che un bel po' di anni fa si trovavano a poche centinaia di metri da casa mia. 

Alcuni ci sono ancora, sebbene inglobati nei nuovi piani edilizi, altri invece sono rimasti solo nelle memoria, oppure come in questo caso in un disegno. 

In quella zona la mia mamma teneva - quando ero solo un bambino - un pollaio e aveva anche un orto con annesso un campo di patate: perché una volta, dalle nostre parte, le patate non si compravano, si coltivavano direttamente e si raccoglievano in autunno. 

Ricordo che si faceva il fieno d'estate, ma prima che l'erba fosse alta e si tagliasse, appena questa prendeva quel bel colore primaverile si cercavano tra i ciuffi le radici di cicoria amara e le rosette commestibili: un qualcosa che sembra fuori dal tempo, pensando a come siamo abituati a rifornirci di verdure oggi. 

Io andavo pazzo per quel radicchio selvatico e sino a quando mi è stato possibile non ho mai rinunciato, anche quando per lavoro ero in città chiedevo a mio padre o a mia madre di recuperare qualche ciuffo per il momento in cui sarei tornavo in paese. 

Mi piaceva quel radicchio. Era croccante per non dire duro e il suo colore verde tendeva al violaceo. Aveva un sapore amarognolo, ma per me era delizioso con un filo di olio extravergine e dell'aceto e un pizzico di sale. A volte ci affettavo del formaggio nostrano a volte era il contorno di una fettina di carne. 

Ora sebbene non mi piacesse troppo trascorrere qualche ora nei prati a cercarlo, non rinunciavo facilmente e tornavo a casa quando ne avevo raccolto abbastanza. 

Certo le rosette erano più saporite e molto più tenere. Erano squisite lessate e cucinate con un paio di uova e vi confesso che in questi giorni, ripensandoci non sono soltanto un ricordo delle memoria ma hanno qualcosa in più. 

Un po' come le Madeleines di Marcel Proust a dirla tutta. 

Nulla di speciale, forse. O forse il post non è quello che sembra e vuole dire dell'altro... 

"Grazie per la lettura"