Non regalate libri

Ogni tanto per avere un po’ di sangue fresco utile per i post del blog ricorro a storie postate nel passato. È probabile che non sia il solo a farlo e dopotutto ciò che ne scaturisce a volte riesce pure a sbalordirmi. 

L’altro giorno, in soccorso, mi è capitato sottomano, tramite le statistiche di Google Analytics, l’articolo dal titolo Il libro più sbagliato che ho ricevuto in dono. 

Si tratta di un post, scritto ancora nel lontano 2010, che ebbe un notevole successo di visite, sebbene ora sia un po’ finito nel dimenticatoio. 

Allora esterioravo la mia idiosincrasia nel ricevere dolci e soprattutto libri in regalo. Naturalmente per la prima voce riguardante e dolci c’è poco da dire, non mi piacciono e basta e trovarsi una torta o dei cioccolatini in un pacco non mi fa molto piacere (anche se a caval donato non si guarda in bocca, e in fondo puoi sempre fare un riciclo e ridonarli a qualcuno più portato). 

Per la seconda voce invece la questione è più critica e giustificavo il fatto asserendo a un fattore troppo personale. Un libro fa parte delle cose più profonde e intime di una persona. Mica è semplice dire a qualcuno che amate Bret Easton Ellis quando vi regalano un romanzo di Fabio Volo. Insomma credo vi sia facile capire cosa voglio dire. 

Il guaio che anche in questo caso uno lancia il sasso e poi tira indietro il braccio, perché va bene non ho mai regalato dolci, ci mancherebbe, ma libri sì e più di una volta. 

A un mio collega di lavoro, a metà degli anni novanta regalai una copia di American Psycho di Bret Easton Ellis, poi con un amico fu la volta di Fiesta di Ernest Hemingway. A un mio nipote ho regalato, addirittura in edizione rilegata, una copia de Oltre il confine di Cormac McCarthy. 

Ma vado fiero in particolare delle due copie de La mia Africa di Karen Blixen che regalai a due donne in periodi diversi: non so se volessi portarle in Africa e se se dipendesse soltanto dal fatto che il libro è molto bello… 

In Africa avevo una fattoria ai piedi degli altipiani del Ngong. A centocinquanta chilometri più a nord su quegli altipiani passava l'equatore; eravamo a milleottocento metri sul livello del mare. Di giorno si sentiva di essere in alto, vicino al sole, ma i mattini, come la sera, erano limpidi e calmi, e di notte faceva freddo. 

Che mi dite della faccenda?