Sconvolgente

Questo post non era previsto, perdonatemi. Avevo in mente di postare un altro articolo (che scivolerà a domani) ma l’ennesimo ingorgo dovuto al traffico e alla pioggia mi obbliga a pubblicare un lavoro improvvisato. Si tratta di uno sfogo, me ne rendo conto, tuttavia è meglio farlo attraverso la scrittura che non attraverso un mitra come quello del personaggio in foto.
Basta! Sono stufo! Anche oggi sono giunto a casa affamato e innervosito con un’ora di ritardo, e se, a questo ritardo, sommo il tempo standard di andata e ritorno dal posto di lavoro significa che mi sono bruciato tre ore. Quello che mi serve di norma per scrivere due buone  cartelle di un romanzo. Incredibile.

è normale a questo punto fare quattro conti, così solidarizzerete con il mio disappunto. Non è possibile che ogni giorno, mediamente, mi bruci due ore in macchina; le ore necessarie per scrivere una cartella.
Se poi calcolo che in un mese lavoro venti giorni; le cartelle sono venti: un racconto completo se funziona bene tutto. Ma se considero gli undici mesi che lavoro in un anno, sono 220: la lunghezza di un romanzo medio.
Faccio questa vita da venticinque anni; totale, venticinque romanzi.
Venticinque, vi rendete conto?
Vuol dire che mi sono bruciato in auto la possibilità di avere venticinque titoli in testa alla lista dei best sellers?

Che faccio?
Mi sparo o impazzisco?

Soltanto io vivo in questo modo?